Произошло это на творческом вечере, который поэт и журналист, хорошо известная не только в родном городе, но и в литературных кругах столицы, провела в зале областной библиотеки имени Пушкина. На встречу с ее поэзией несмотря на прекрасную дачную погоду, собрались друзья, коллеги и просто почитатели ее таланта, который отмечен множеством литературных премий как регионального, так и всероссийского масштаба.
У Елены уже вышло несколько солидных сборников стихов, но все же никакое печатное слово не заменяет авторского прочтения в самом прямом смысле. И как заметила наставница Елены по литературной студии «Тропинка» Валентина Дорожкина, у ее ученицы оказался талант не только поэтический, но и чтеца, который может передать самые сокровенные чувства.
В окно падали лучи заходящего солнца, а посреди библиотечной тишины звучал голос автора, как будто отстраненный от реальности, но позволяющий взглянуть на нее с какой-то внутренней, скрытой от посторонних глаз стороны. Это были стихи про любовь, где не было слов о любви, но было ощущение ее хрупкости и прозрачности. И это были стихи о войне, где память застыла в старых качелях «скрипящих ржавыми костями» и колоннах бессмертного полка, в которых погибших отцов «дети на руках своих несут».
При этом поэт призналась, что есть у нее стихи очень драматичные, написанные от мужского лица, которые она сама просто не может прочитать. Так что стихи Елены Луканкиной на встрече звучали и в исполнении друзей. Включая стихи, положенные на музыку и спетые членами бард-клуба «Эгрего». И эти песни, как например «Девушка в парке» или баллада «Мне так мало тебя в этом доме» вполне могли бы стать и, скорее всего, станут потенциальными хитами.
А в завершении своего поэтического вечера Елена преподнесла многим сюрприз, прочитав свой рассказ «Символ» о переживаниях и надеждах «маленького человека» в не очень большом городе, каким является наш родной Тамбов. Рассказ вызвал весьма бурные аплодисменты, и как оказалось, он не первый у Елены, и это новый многообещающий шаг в творчестве талантливого поэта. Где сквозь строчки звучит полет души.
